Te escribo ahora, antes de que salga otra vez por esa puerta. Miro el reloj y son las cinco en punto. Te escribo sobre una hoja cualquiera, arrugada, medio amarilla, no importa. Tengo tantas cosas para decirte, que no creo que me alcance ni la hoja, ni los minutos que tengo. Me rio, porque pienso en el tiempo que manejo. No es un tiempo normal. A veces siento que los segundos se aceleran y que la vida se fue en un suspiro. Otras veces siento que los minutos son tan lentos, pero tan lentos, que parecen horas, días, incluso meses.
Te pido perdón, si muchas veces no puedo decirte las
cosas. Se tienen que dar tantas coincidencias para que eso pase, pero bueno, no pierdo las esperanzas.
Tengo que irme. Tengo poco tiempo. Solo llego a
escribirte esto: siempre voy a quererte, este donde este. No sé cuándo voy a
volver.
¿Señor? Su esposa está aquí.
Hola. ¿Cómo estás? ¿Otra nota?
Parece que sí.
Hoy traje lapicera.
Los dejo. Ya les traigo la pastilla para el Alzheimer.
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